Cuando gritas sin voz.

Escribo y borro y pienso

y escribo y borro

y borro y borro

y vuelvo a escribir.

Y es que me cuesta encontrar la inspiración en esta nube gris, que sin embargo clarea a la luz de la Luna.

Me cuesta encontrarle el sentido a esta mierda de mundo.

Me cuesta

y me cuesta

 y más por la noche,

cuando la mente aprieta.

Me cuesta entender como cuatro décadas después de la muerte de Franco, seguimos permitiendo que los que están ahí arriba nos muevan a su antojo, siendo nosotros los protagonistas de un espectáculo de marionetas.

¿Democracia?

¿Eso que es?

¿Se come?

Me he dado cuenta que cada vez me quejo más y me quejo, me quejo mucho y fuerte.

Me cuesta entender, como nosotros, modernos a más no poder, alimentamos a base de bien y tan bien a una panda de desgraciados, que por la gracia de “Dios” viven entre algodones.

 Si, hablo de la Casa de Su Majestad el Rey de España y de todos los retrasados que los acompañan.

Pero EH, que la culpa es nuestra, por permitir que en pleno siglo XXI sigan ahí, viviendo, en sus palacetes, rascándoselos a dos manos.

Pa'rriba y pa'bajo,

pa' derecha e izquierda.

Dale que dale y así

toldia.

Que trabajar,

trabajar es levantarse cada mañana, por que tienes algo por lo que luchar, por que tienes algo que defender. Trabajar es ir y demostrar que tu sueldo, lo mereces, que no te lo regalan.

Que para eso, ya están otros.

 Por todos los que están y que se fueron
por todos los que están y que pelean.

Que a la tercera, va la
vencida,