Escribo y borro y pienso
y escribo y borro
y borro y borro
y vuelvo a escribir.
Y es que me cuesta encontrar la
inspiración en esta nube gris, que sin embargo clarea a la luz de la
Luna.
Me cuesta encontrarle el sentido a esta
mierda de mundo.
Me cuesta
y me cuesta
y más por la noche,
cuando la mente aprieta.
Me cuesta entender como cuatro décadas
después de la muerte de Franco, seguimos permitiendo que los que
están ahí arriba nos muevan a su antojo, siendo nosotros los
protagonistas de un espectáculo de marionetas.
¿Democracia?
¿Eso que es?
¿Se come?
Me he dado cuenta que cada vez me quejo
más y me quejo, me quejo mucho y fuerte.
Me cuesta entender, como nosotros,
modernos a más no poder, alimentamos a base de bien y tan bien a una
panda de desgraciados, que por la gracia de “Dios” viven entre
algodones.
Si, hablo de la Casa de Su Majestad el Rey de España y de
todos los retrasados que los acompañan.
Pero EH, que la culpa es nuestra, por
permitir que en pleno siglo XXI sigan ahí, viviendo, en sus
palacetes, rascándoselos a dos manos.
Pa'rriba y pa'bajo,
pa' derecha e izquierda.
Dale que dale y así
toldia.
Que trabajar,
trabajar es levantarse cada mañana,
por que tienes algo por lo que luchar, por que tienes algo que
defender. Trabajar es ir y demostrar que tu sueldo, lo mereces, que
no te lo regalan.
Que para eso, ya están otros.
Por todos los que están y que se fueron
por todos los que están y que pelean.
por todos los que están y que pelean.
Que a la tercera, va la
vencida,
vencida,
